Portrait de l’artiste en… petites culottes

Photographies couleurs, 10x15cm, 2013-2014.

Refaire le même rêve. Photographier. Pas envie. Le chat se lèche. Se déshabiller. Miroir. Nombril. Il pleut. Immobile. Nuit. Le lit est défait. Désirs. Se retourner. Respirations. Écran. Se plier. Tu me manques. Obscurité. Prendre le dessus. La journée commence. Odeurs. Avoir faim. Vent violent. Pas besoin de regarder. Être juste ici. Sentir l’eau. Je ne sais pas. Un chien fait quelque chose que je n’ai jamais pensé faire. Souffle coupé. Allongée sur le ventre. Cheveux emmêlés. Trou. Ne pas résister. Impossible. Sommeil sans rêve. Soulagée. Première fois. Il est temps de s’endormir. Faire vite. Lever les yeux. Est-ce que je peux savoir ? Animal. Même une seconde. Incapable de bouger. Je n’aurais jamais imaginé. Mouillée. Pas de limite. Les choses. Je pense à Pérec. Pourquoi ? Percer le secret. Projecteurs. Je n’ai pas le temps. Comment faire ? Le café sent bon. Faire le plein. Vous avez un fils ? Fixer la lumière. Non. J’ai filmé. En savoir plus. Largement. Finir par se décider. De la douceur. Sur le canapé. Demandez-moi autre chose… Le chocolat fond. Une odeur étrange. Parler en dormant. À l’infini. Ébullition. Pour avoir vu ? Cela n’existe pas. Une pression. Sans un mot. Voyage lent. Splendeur. Introduction. De pénétrer. Comment en finir ? Crème Chantilly. Épisode rapide. J’en ai plein les doigts. Filmer. Aboutir. Caprice. Qui s’occupe des enfants ? Alfred Hitchcock. Le fruit était trop mûr. Défi. La beauté est indispensable. S’arrêter à nouveau. Force naturelle. Dormir. Le long de sa jambe. Manière de voir. Gargouillis. Quelque chose cloche. J’entends nos cœurs comme un seul. Peut-être un jour. Quelque chose noir. C’est Roubaud qui le dit. J’éprouve une drôle de sensation. Cette nuit-là. Le drap me couvre. Dans le ventre. Ne pas y penser. Ça coule. Vingt-quatre heures. Cri du coq. Dans la vie d’une femme. J’aimerais pouvoir en dire autant. Œuf mollet. Produire des images. Quelle idée ! Cesser de parler. Quelle surprise ! Dernier acte. Deux images par seconde. Point Oméga.
Ma mère est morte.

Texte et Photos © Isabelle Rozenbaum

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