Free eBooks : Le 254e jour // The 254th Day

 

Téléchargez gracieusement LE 254e JOUR-THE 254th DAY de CAROLINE HOCTAN.

 

THE DESINTEGRATION LOOPS par Xavier Boissel

Il n’est jamais aisé d’écrire sur la violence humaine, a fortiori lorsque l’on prend le point de vue de la victime. Une certaine littérature, ces dernières années, lestée d’un contentement malsain, épousant la posture de l’impertinence couronnée, s’est complu à faire du bourreau un sujet d’énonciation majuscule. Chez ces littérateurs professionnels, le poncif est roi : kitsch, surenchère, pathos. Rien de tout cela ne vient parasiter Le 254e jour, texte dans lequel Caroline Hoctan opte pour une approche tout en retenue de l’événement tragique du 11 septembre 2001.

Situé à l’intérieur de la tour nord du World Trade Center, son micro récit prend, au propre comme au figuré, le point de vue des femmes et des hommes pris au piège dans le bâtiment, dont l’effondrement est imminent. Rien de spectaculaire : le texte se déroule – ou plutôt s’enroule – en spirales successives, elliptiques, suivant quelques notations biographiques infimes des protagonistes du drame en train de se jouer, émaillé çà et là d’embryons de conversations téléphoniques. Dire la catastrophe suppose l’évitement, la litote contre l’hyperbole : si avec ses Disintegration Loops, le musicien William Basinski avait choisi un dispositif sonore et vidéographique où la tragédie du 11 septembre s’énonçait hors-champ, Caroline Hoctan, plutôt qu’une approche frontale de l’événement qu’elle refuse comme Basinski, a privilégié une écriture sèche, oblique, « tangentielle ». Elle donne au lecteur cette terrible impression que chaque mot est utilisé en dénotation, laissant la tragédie se déployer dans le non-dit. Les sous-conversations (presque au sens de Nathalie Sarraute) qui s’esquissent et avortent, faillent dans la brèche du réel, de l’événement ; la parole des locuteurs s’efface progressivement, les abandonnant à leur effroi, à leur sidération. Le « Rythme sans mesure » (Henri Meschonnic) qui ponctue le récit refuse la métrique, joue sur les intervalles, à la marge ; nulle surprise donc, si, à mesure que le texte s’amenuise dans son épaisseur sémantique, tout dans sa disposition graphique tend vers une constellation de plus en plus ténue, où les phrases comme les tours, réduites en poussière, dispersées en bribes de mots et de béton, finissent en cendres.

Omni determinatio est negatio, la célèbre formule de Spinoza se rappelle à nous : toute proposition est négation d’une autre proposition, affirmer que « le ciel est bleu », c’est aussi dire qu’il n’est « pas blanc ». Mais le récit que propose Caroline Hoctan retourne la proposition métaphysique sur elle-même : la clausule de son texte :

« 11h
Le ciel est. »

ne propose aucun prédicat ; ni négation, ni affirmation, cette clôture suspensive renvoie chaque victime à sa propre fin, à la terreur muette de ne plus voir le ciel.

C’est ainsi que ce texte est aussi son propre tombeau.

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THE DESINTEGRATION LOOPS by Xavier Boissel

Writing on the subject of human violence is never a simple task, even more so when taking on the victim’s point of view. A certain type of literature that has appeared in recent years is riddled with distasteful self-righteousness, and sustained by triumphant impertinence. It has relished taking on the view of the executioner, sometimes to the point of near-celebration. Its writers make a living wallowing in hackneyed images, invoking streams of over-the-top, kitschy, and pathos-filled convention. Though ubiquitous, this posture never impinges upon The 254th day, a text in which Caroline Hoctan offers a restrained approach to the tragedy of the terrorist attacks on the World Trade Center in New York on September 11th, 2001.

Taking place in the North Tower of the WTC, Hoctan’s piece of short fiction (or “micro-fiction”) is told from the literal and figurative point of view of the women and men trapped inside the building, which is on the verge of collapse. Nothing spectacular, drama is set aside: the story instead evolves (or rather, devolves) along an elliptical trajectory; spiralling inward with the most minimal of biographical notations for the protagonists and bestrewn with fragments of telephone communications. The catastrophe can only be accounted for by means of understatement—litotes rather then hyperbole. If in the case of William Basinski’s Disentegration Loops, the audio-video piece focused on the noises which were discerned from just beyond the sonic field, then Caroline Hoctan has created literary equivalent: a dry, oblique, peripherally pertinent style of writing that shuns head-on representation. Instead, her readers are given the sense that each word is chosen for what it denotes more than for its literal meaning, leaving the tragedy to unfold in the spaces of the unuttered totality. Subconversations (as coined by Nathalie Sarraute) seem to collapse into the lines of text; they sketch themselves out before cutting themselves off again in mid-gasp; they fall into the rifts of the inconceivable reality of the event. Speech peters out, progressively, as its interlocutors abandon themselves to baffled waves of fear. Inflecting the text is Henri Meschonnic’s “Rythme sans mesure”, in which metre is played down in order to intervene on the side, and in the intervals. The work bleeds itself of semantic thickness. Unsurprisingly, as the remains of the text smoulder, sentences are left graphically suspended on the page. Not unlike the towers themselves, the rafters of their remarks have all but been reduced to dust; scattered schema and shredded concrete have dispersed in a shrunken constellation of ash.

Herein lies the famous Spinozan quote: Omni determinatio est negatio, or “Every determination is a negation”. Maintaining that the sky is blue is another way of saying that it isn’t white. Yet what Caroline Hoctan manifests here is that the metaphysical proposition ought to be turned in upon itself. After all, the clausula of the text :

“11:00
The sky is.”

designates no predicate. It is neither a denial, nor an affirmation; the closure is left hanging. Each victim is left to his or her own end; the muted terror of no longer being able to see the sky.

The work is likewise its own tomb.

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