pour Meyer et Lillian Schapiro

Que regardent-ils ? Est-ce le fleuve ?
La lumière du soleil sur le fleuve, l’été, l’oisiveté
Ou le luxe et l’irréalité de la conscience ?
Une petite fille saute à cloche-pied, un singe à la queue courbe caracole
Comme un kangourou, tenu en laisse par une dame
(Son mari prélève-t-il au Congo une taxe pour l’entretien du singe ?)
Le singe bondissant n’arrive pas à suivre le caniche qui fonce.

Chacun tient son cœur entre ses mains :

Une prière, un serment de grâce ou de gratitude,
Une pieuse offrande au dieu de l’été, du dimanche et de la plénitude.

Le peuple du dimanche contemple l’espoir même.

Il contemple l’espoir même, sous le soleil, libéré de l’angoisse sourde, de la morsure de la nervosité
Qui sape tant de jours et tant d’années de la conscience.

Celui qui les observe, observant l’or et le vert
Du dimanche, est lui-même invisible. C’est parce qu’il est
Rayonnement dévoué, concentration suprême, il assemble avec fanatisme
Les perles, les aiguilles et les regards – d’un seul coup ! – de vivacité et de permanence.
C’est un saint du dimanche à l’air libre, un amoureux fou, discipliné
Par la passion, le courage, la passion, l’habileté, la compassion, l’amour : l’amour de la vie et l’amour de la lumière qui ne fait qu’un, sous le soleil, avec l’amour de la vie.

Partout la lumière rayonne comme un jardin immobile fleurit

Ils sont nombreux à regarder, nombreux à tenir quelqu’un ou quelque chose,
Petite ou grande : certains tiennent plusieurs espèces de parasols :
Parmi ceux qui tiennent une ombrelle, chacun a sa façon
L’un est voûté sous son ombrelle rouge comme s’il se cachait
Et regardait secrètement le fleuve, ou cherchait à se libérer
De la proximité et du regard des autres.
À côté de lui est assise une dame qui s’est pétrifiée ou changée en rocher,
Bien que le ruban de son chapeau à cloche soit rouge.
Une petite fille s’accroche au bras de sa mère
Comme s’il s’agissait d’un axiome éternel et indubitable :
Son chapeau à larges bords est bleu et blanc, bleu comme le fleuve, blanc comme les voiles,
Et son visage et son regard ont toute l’innocence impassible,
Avenante et sans peur, de clavecinistes chérubins.
Une adolescente tient un bouquet de fleurs
Comme si elle contemplait son destin, à la fois inconnu, désiré et craint.
Aucune prise n’est aussi forte que la force avec laquelle les arbres
Agrippent le sol, s’élancent à la lumière, demeurent dans l’air chaud et léger :
Enracinés et grandissant avec une obstination parfaite,
Par-delà l’inconstante et distraite humanité non loin.
Chaque ombrelle se déploie et devient arbre,
Et les arbres se déploient et s’élancent pour devenir et être
Comme les ombrelles, les cloches du dimanche, l’été, l’abondant jour du soleil.
Avec l’assurance des arbres, va la dignité indolente
De l’épouse bourgeoise qui tient le bras de son mari
Avec l’aisance, la confiance et l’orgueil de quelqu’un qui est
– Elle en est persuadée – impératrice ou reine, une souveraine victorienne.
La dignité de son mari est aussi compacte que son embonpoint,
Il tient un bon cigare et une canne raffinée, avec une pointe de désinvolture.
Il est tenu par sa femme, ils sont la propriété l’un de l’autre,
Sobrement et impeccablement habillés, ils sont suaves et graves,
Comme s’ils étaient ignorants ou quittes du temps, et de la tombe,
Maître et maîtresse de la promenade du dimanche – de tout !
– Puisqu’ils sont les monarques absolus du singe à la queue courbe.

Si vous la regardez assez longtemps,
Toute chose deviendra extrêmement intéressante ;
Si vous la regardez très longtemps,
Toute chose deviendra riche, diverse et fascinante :

Si vous pouvez regarder assez longtemps la moindre chose
Vous vous réjouirez dans le miracle de l’amour
Vous posséderez et serez sacrés par le merveilleux rayon aveuglant de l’amour, vous serez rayon.
Le soi possédera et sera possédé comme dans la consécration du mariage, la conquête de la vocation, le mystère de la conquête du don, l’immortelle relation de parenté et de filiation.
Toutes choses sont orientées dans une seule direction :
Nous bougeons avec le peuple du dimanche de droite à gauche.

Brille le soleil
Dans une douce gloire,
L’humanité s’éveille
À la célèbre histoire,
De paix et de repos, arrachée pour un temps à la houle des fatigues de la semaine, à l’angoisse lancinante,
À l’inquiétude et à la peur de chaque jour, de chaque semaine, de toute la vie
La profonde nervosité qui dans les abîmes de la conscience
Mord si obstinément la racine de l’être, dans le sommeil comme dans la veille,
Nous ne réalisons pas sa présence, ni que nous pourrions être libérés
De sa douleur et de son tourment, libres et ouverts à toute expérience.

Le soleil du dimanche d’été resplendit de la même manière, avec volupté
Sur le riche, le libre, le cossu, le rentier, le pauvre et sur ceux qui sont paralysés par la pauvreté.
Seurat est à la fois peintre, poète, architecte et alchimiste :
L’alchimiste pointe sa baguette magique pour décrire et tenir l’or du dimanche,
Mélangeant ses fins alliages, longtemps, longtemps,
Car il veut garder le loisir et le plaisir brûlants du temps libre
Dans l’éclat de feu et la patiente passion de son regard et de sa pensée
Maintenant et à jamais : O heureuse, heureuse foule,
C’est dimanche, l’été, la liberté à jamais : vous serez à jamais recueillis
À l’intérieur de ses petites spores, dans ses petits grains noirs,
Il construit et soutient le luxe et la gloire
Du règne serein du dimanche d’été.

– Est-ce possible ? C’est possible ! –
Bien qu’il y faille les travaux d’Hercule, Sisyphe, Flaubert, Roebling :
L’intelligence et la spontanéité de Mozart, la patience d’une pyramide,
Et qu’il les faille à un peintre qui à l’âge de vingt-cinq-ans
Ne peut s’imaginer que dans six ans il ne sera plus de ce monde !
– Sa fabuleuse marquèterie, ses perles ou molécules
Passent magiquement par l’alchimie de l’état de points
À celui de diamants de rayons en fleurs, qui possèdent et consacrent le regard :
Voyez comme le soleil brille, neuf à nouveau, subjugué
Par sa passion obstinée pour la sérénité
Alors qu’il change la lumière du soleil en substance de cuivre, scintillante, radieuse et grave, fraîche comme du beurre,
D’une solidité rayonnante, immobile, un don élevé à l’immortalité.

Le soleil, l’essor des arbres et la Seine
Sont comme un grand filet où Seurat cherche à prendre et retenir
Tout être vivant dans une parade, une promenade de bonheur calme et mesuré :
Le fleuve, vibrant, bleu-argent sous la lumière variable,
Est presque immobile. Le peuple du dimanche, pour la plupart,
Comme les fleurs, marche, va vers la rivière, le soleil, et le fleuve de soleil.
Tout le monde tient quelque chose ou quelqu’un, quelque instrument,
Tient, attrape, agrippe, serre, ou de quelque façon touche
La forme d’un être, comme si la main et le poing de la prise et de la possession,
Solitaires, dans l’intimité et le secret, étaient les seuls vrais liens ou attaches de consécration.

Un jeune homme joue de la flûte, tout au plaisir de l’activité musicale,
Tournant le dos à la Seine, à la lumière du soleil et au jour de tournesol.
Un dandy élégant en haut de forme fixe vaguement la Seine :
La délicatesse désinvolte avec laquelle il tient sa canne
Est à l’image de son élégance sur mesure.
Il est assis comme un homme bien élevé, svelte et repassé,
Immobile dans sa niche : il est tel qu’en sa moustache.
Un travailleur affalé à côté de lui, plutôt à l’aise,
Se prélasse ou prend l’air, appuyé sur son coude, fumant une meerschaum,
Contemplateur solitaire, détendu et indifférent ou dédaigneux
Bien qu’il se tienne tout près du jeune et fringant gentleman.
Derrière lui, un chien noir renifle le sol vert et bleu.
Entre eux, une épouse regarde
Le tricot sur ses cuisses, comme si elle scrutait
Un livre difficile. Car son regard concentré
Ne provient pas de son visage à demi dérobé, mais de ses mains qui touchent
Le petit tricot comme personne ne porte
Un parasol, un cerf-volant, une voile, une flûte ou une ombrelle.

C’est la réalité nerveuse du temps et le feu du temps qui transforme
Toute chose en une autre, altérant et modifiant continuellement toute
Identité, ainsi que le grand feu du temps brûle (espérer, voler et mourir)
Ainsi toutes choses s’élèvent et tombent, naissant, bondissant et s’éclipsant, tombant, comme des jets de flammes, fusant et s’éteignant –
À l’intérieur du brasier incontrôlable de l’histoire et du temps.
Seurat cherche à obtenir à l’intérieur de la grotte de son regard et de sa pensée
Un monument immuable à la joie du dimanche ; cherche l’éternité de la joie à travers l’immortalité du regard ;
Lutte avec patience et passion pour surpasser la qualité inconstante, erratique de la réalité vivante.

Il y a de nombreuses images dans la scène
Du dimanche après-midi au bord de la Seine :
Chacune est un monde à part, un monde en soi (et comme la vie d’un enfant lie les générations, réconcilie l’éveil et la vieillesse, au point qu’un petit enfant est une seconde naissance, et la renaissance de l’irrationnel, de ceux qui sont abattus, résignés ou endurcis),
Chaque minuscule image lie le minimum au maximum, groupant les grands
Objets, les connectant avec chaque petit point, spore ou grain noir
Qui sont comme des motifs, un merveilleux réseau, une merveilleuse tapisserie
Également dotée de la fraîcheur et du rayonnement accidentel
Des miroitants éclats du fleuve, des systèmes étonnants du givre
Tels qu’ils apparaissent au réveil, le matin, une pure et délicate immobilité blanche et un menuet,
En décembre, au matin, de bannières blanches striées sur la vitre.

Il est fou d’amour : il est à la fois poète et architecte
Cherchant l’évocation complète dans des formes aussi monumentales que la tour Eiffel,
Mais aussi délicates et subtiles qu’une sonate de Mozart jouée sous les flèches de Notre-Dame.
Rapide et sensible à l’excès, purement pratique et réel,
Faisant d’une mosaïque de petits points un mur de splendeur ordonnée :
Chaque micro-motif est le rêve ou l’imagination d’un macrocosme
Dans lequel toutes choses, petites et grandes, s’abandonnent avec amour
À la paix et au bienfait de la lumière du dimanche et au plaisir de la lumière du soleil, à la profonde mesure de l’ordre de proportion et de relation.

Il va au-delà de la spontanéité chatoyante
Des Impressionnistes qui suivent éblouis
La lumière changeante dans ses variations, qui bouge, instant après instant, compose, enchante et verse librement
Toute fraîcheur et tout renouveau continûment sur ce qui va et vient.

Bien qu’il soit très prudent, il est totalement candide,
Bien qu’il soit totalement impersonnel, il a la franchise de la jeunesse et sa candeur est telle,
Que son regard est original et intensément personnel :
Ce n’est jamais facile, ni bavard, ni mécanique,
Sa vision est simple : elle est aussi ample, variée, tourmentée, et profonde
À l’image de la plénitude de la Nature qui mûrit et demeure et lutte avec le chaos du présent.

Une infinie diversité à l’intérieur d’une simple forme :
D’innombrables variations sur un seul thème !
Vibrant avec quel doux, doux désir, quelle joie calme !
C’est la célébration de la contemplation
C’est la conversion de l’expérience en pure attention,
Voilà la sainteté de toutes les petites choses
Qui nous sont dévoilées, données, transformées en conscience vivace,
Passées la superficialité ou la cécité de la conscience,
Passées les surfaces de charbon sale opacifiant l’Eden depuis la naissance,
Qui rendent toutes les petites choses banales ou triviales,
Comme des tickets aussitôt déchirés et jetés
Du train en route vers une liberté toujours plus inaccessible
– Ici nous avons marqué un arrêt, ici nous avons donné nos cœurs
À la ville réelle, à la ville vivante, la ville dans laquelle nous habitons
Et que nous ignorons ou négligeons la plus grande partie du jour lumineux.

… Le temps passe : rien ne change, tout reste identique. Rien de nouveau
Sous le soleil. Il est aussi vrai
Que le temps passe et que tout change, année après année, jour après jour,
Heure après heure. Le dimanche après-midi au bord de la Seine de Seurat s’en est allé,
Parti à Chicago : près du lac Michigan,
Toutes ses fleurs brillent dans une monumentale immobilité comblée.
Et pourtant, il a lieu ailleurs et partout où les images
Captivent l’œil et le cœur, et deviennent
Les icônes aimables, admirables, désirées
De la conscience purifiée. Loin et proche, si lointain et si proche,
Comment ne pas entendre ce que Flaubert, si nous daignons l’écouter, a essayé de dire
Au sujet d’un mari, d’une femme et d’un enfant, un jour pareil en tous points :
« Ils sont dans le vrai ! » Ils sont avec le vrai, ils ont trouvé la voie,
Le royaume des cieux sur terre, un après-midi d’été.
N’est-ce pas clair, et de plus en plus clair ? Comment ne pas entendre aussi
La voix de Kafka, inconsolable, malade de désespoir, essayant d’articuler :
« Flaubert avait raison : Ils sont dans le vrai !
Sans ancêtre, sans mariage, sans héritier…
Avec pourtant un violent désir d’ancêtres, de mariage et d’héritiers :
Tous tendent leurs mains vers moi : mais ils sont trop loin ! »

Seurat’s Sunday Aftemoon along the Seine

To Meyer and Lillian Schapiro

What are they looking at?  Is it the river? 
The sunlight on the river., the summer, leisure, 
Or the luxury and nothingness of consciousness? 
A little girl skips, a ring-tailed monkey hops 
Like a kangaroo, held by a lady’s lead 
(Does the husband tax the Congo for the monkey’s keep?) 
The hopping monkey cannot follow the poodle dashing ahead. 

Everyone holds his heart within his hands: 

A prayer, a pledge of grace or gratitude 
A devout offering to the god of summer, Sunday and plenitude. 
The Sunday people are looking at hope itself. 

T’hey are looking at hope itself, under the sun, free from the teething 
anxiety, the gnawing nervousness 
Which wastes so many days and years of consciousness. 

The one who beholds them, beholding the gold and green 
Of summees Sunday is himself unseen.  This is because he is 
Dedicated radiance, supreme concentration, fanatically threading 
The beads, needles and eyes-at oncel-of vividness and permanence. 
He is a saint of Sunday in the open air, a fanatic disciplined 
By passion, courage, passion, skill, compassion, love: the love of life 
and the love of light as one, under the sun, with the love of life. 

Everywhere radiance glows like a garden in stillness blossoming. 

Many are looking, many are holding something or someone 
Little or big: some hold several kinds of parasols: 
Each one who holds an umbrella holds it differently 
One hunches under his red umbrella as if he hid 
And looked forth at the river secretly, or sought to be 
Free of all of the others’ judgement and proximity. 
Next to him sits a lady who has turned to stone, or become a boulder, 
Although her bell-and-sash hat is red. 
A little girl holds to her mother’s arm 
As if it were a permanent genuine certainty: 
Her broad-brimmed hat is blue and white, blue like the river, like the 
sailboats white, 
And her face and her look have all the bland innocence, 
Open and far from fear as cherubims playing harpsichords. 
An adolescent girl holds a bouquet of flowers 
As if she gazed and sought her unknown, hoped-fo’ dreaded destiny. 
No hold is as strong as the strength with which the trees, 
Grip the ground, curve up to the light, abide in th’e warm kind air: 
Rooted and rising with a perfected tenacity 
Beyond the distracted erratic case of mankind there. 
Every umbrella curves and becomes a tree, 
And the trees curving, arise to -become and be 
Like the umbrella, the bells of Sunday, summer, and Sunday’s luxury. 
Assured as the trees is the strolling dignity 
Of the bourgeois wife who holds her husband’s arm 
With the easy confidence and pride of one who is’ 
-She is sure-a sovereign Victorian empress and queen. 
Her husband’s dignity is as solid as his embonpoint: 
He holds a good cigar, and a dainty cane, quite carelessly. 
He is held by his wife, they are each other’s property, 
Dressed quietly and impeccably, they are suave and.grave 
As if they were unaware or free of time, and the grave, 
Master and mistress of Sunday’s promenade-of everything 
-As they are absolute monarchs of the ring-tailed monkey. 
If you look long enough at anything 
It will become extremely interesting,- 
If you look very long at anything 
It will become rich, manifold, fascinating: 

If you can look at any thing for long enough, 
You will rejoice in the miracle of love, 
You will possess and be blessed by the marvellous blinding radiance 
of love, you will be radiance. 
Selffiood will possess and be possessed, as in the consecration of mar- 
riage, the mastery of vocation, the mystery of gift’s mastery, the 
deathless relation of parenthood and progeny. 
All things are fixed in one direction: 
We move with the Sunday people from right to left. 

The sun shines 
In soft glory 
Mankind finds 
T’he famous story 
Of peace and rest, released for a little while from the tides of weekday 
tirdness, the grinding anxiousness 
Of daily weeklong lifelong fear and insecurity, 
The profound nervousness which in the depths of consciousness 
Gnaws at the roots of the teeth of being so continually, whether in 
sleep or wakefulness, 
We are hardly aware that it is there or that we might ever be free 
Of its ache and torment, free and open to all experience.
 
The Sunday summer sun shines equally and voluptuously 
Upon the rich and the free, the comfortable, the rentier, the poor, 
and those who are paralyzed by poverty. 
Seurat is at once painter,, poet, architect, and alchemist: 
The alchemist points his magical wand to describe and hold the Sun- 
day’s gold, 
Mixing his small alloys for long and long 
Because he wants to hold the warm leisure and pleasure of the holiday 
Within the fiery blaze and passionate patience of his gaze and mind 
Now and forever: 0 happy, happy throng, 
It is forever Sunday, summer, free: you are forever warm 
Within his little seeds,, his small black grains, 
He builds and holds the power and the luxury 
With which the summer Sunday serenely reigns. 

-Is it possible?  It is possiblel- 
Although it requires the labors of Hercules, Sisyphus, Flaubert, 
Roebling: 
The brilliance and spontaneity of Mozart, the patience of a pyramid, 
And requires all these of the painter who at twenty-five 
Hardly suspects that in six years he will no longer be alive! 
-His marvellous little marbles, beads, or molecules 
Begin as points which the alchemy’s magic transforms 
Into diamonds of blossoming radiance, possessing and blessing the 
visual: 
For look how the sun shines anew and newly, transfixed 
By his passionate obsession with serenity 
As he transforms the sunlight into the substance of pewter, glittering, 
poised and grave, vivid as butter, 
In glowing solidity, changeless, a gift, lifted to immortality. 

The sunlight, the soaring trees and the Seine 
Are as a great net in which Seurat seeks to seize and hold 
All living being in a parade and promenade of mild, calm happiness: 
The river, quivering, silver blue under the light’-s variety, 
Is almost motionless.  Most of the Sunday people 
Are like flowers, walking, moving toward the river, the sun, and the 
river of the sun. 
Each one holds some thing or some one,, some instrument 
Holds, grasps, grips, clutches or somehow touches 
Some form of being as if the hand and fist of holding and possessing, 
Alone and privately and intimately, were the only genuine lock or 
bond of blessing. 

A young man blows his flute, curved by pleasure’s musical activity, 
His back turned upon the Seine, the sunlight, and the sunflower day. 
A dapper dandy in a top hat gazes idly at the Seine: 
The casual delicacy with which be holds his cane 
Resembles his tailored elegance. 
He sits with well-bred posture, sleek and pressed, 
Fixed in his niche: he is his own mustache. 
A working man slouches parallel to him, quite comfortable, 
Lounging or lolling, leaning on his elbow, smoking a meerschaum, 
Gazing in solitude, at ease and oblivious or contemptuous 
Although he is very near the elegant young gentleman. 
Behind him a black hound snuffles the green, blue ground. 
Between them, a wife looks down upon 
The knitting in her lap, as in profound 
Scrutiny of a difficult book.  For her constricted look 
Is not in her almost hidden face, but in her holding hands 
Which hold the knitted thing as no one holds 
Umbrella, kite, sail, flute or parasol. 

This is the nervous reality of time and time’s fire which turns 
Whatever is into another thing, continually altering and changing all 
identity, as times great fire bums (aspiring, flying and dying), 
So that all things arise and fall, living, leaping and fading, falling, like 
flames aspiring, flowering, flying and dying- 
Within the uncontrollable blaze of time and of history: 
Hence Seurat seeks within the cave of his gaze and mind to find 
A permanent monument to Sunday’s simple delight; seeks deathless 
joy through the eye’s immortality; 
Strives patiently and passionately to surpass the fickle erratic quality 
of living reality. 

Within this Sunday afternoon upon the Seine 
Many pictures exist inside the Sunday scene: 
Each of them is a world itself, a world in itself (and as a living child 
links generations, reconciles the estranged and aged so that a grand- 
child is a second birth, and the rebirth of the irrational, of those 
who are forlorn, resigned or implacable), 
Each little picture links the large and small, grouping the big 
Objects, connecting them with each little dot, seed or black grain 
Which are as patterns, a marvellous network and tapestry, 
Yet have, as well, the random freshness and radiance 
Of the rippling river’s sparkle, the frost’s astonishing systems, 
As they appear to moming’s waking, a pure, white delicate stillness
and minuet, 
In December, in the morning, white pennants streaked upon the 
windowpane. 

He is fanatical: he is at once poet and architect, 
Seeking complete evocation in forms as strong as the Eiffel Tower, 
Subtle and delicate too as one who played a Mozart sonata alone, 
under the spires of Notre-Dame. 
Quick and utterly sensitive, purely real and practical, 
Making a mosaic of the little dots into a mural of the splendor of 
order: 
Each micro pattern is the dreamed of or imagined macrocosmos 
In which all things, big and small, in willingness and love surrender 
To the peace and elation of Sunday light and sunlight’s pleasure, to 
the profound measure and order of proportion and relation. 

He reaches beyond the glistening spontaneity 
Of the dazzled Impressionists who follow 
The changing light as it ranges, changing, moment by moment, ar- 
ranging and charming and freely bestowing 
All freshness and all renewal continually on all that shows and flows. 

Although he is very careful, he is entirely candid. 
Although he is wholly impersonal, he has youth’s frankness and, such 
is his candor, 
His gaze is unique and thus it is intensely personal: 
It is never facile, glib, or mechanical, – 
His vision is simple: yet it is also ample, complex, vexed, and profound 
In emulation of the fullness of Nature maturing and enduring and 
toiling with the chaos of actuality. 

An infinite variety within a simple frame: 
Countless variations upon a single theme! 
Vibrant with what soft soft luster, what calm joyl 
This is the celebration of contemplation, 
This is the conversion of experience to pure attention, 
Here is the holiness of all the little things 
Offered to us, discovered for us, transformed into the vividest con- 
sciousness, 
After the shallowness or blindness of experience, 
After the blurring, dirtying.sooted surfaces which, since Eden and 
since birth, 
Make all the little things trivial or unseen, 
Or tickets quickly tom and thrown away 
En route by rail to an ever-receding holiday: 
-Here we have. stopped, here we have given our hearts 
To the real city, the vivid city, the city in which we dwell 
And which we ignore or disregard most of the luminous day! 

…. Time passes: nothing changes, everything stays the same.  Noth 
ing is new 
Under the sun.  It is also true 

That time passes and everything changes, year by year, day by day, 
Hour by hour.  Seurat’s Sunday Aftemoon along the Seine has gone 
away, 

Has gone to Chicago: near Lake Michigan, 
All of his flowers shine in monumental stillness fulfilled. 
And yet it abides elsewhere and everywhere where images 
Delight the eye and heart, and become the desirable, the admirable, 
the willed 
Icons of purified consciousness.  Far and near, close and far away 
Can we not hear, ff we but listen to what Flaubert tried to say., 
Beholding a husband, wife and child on just such a day: 
Its sont daris le vrail They are with the truth, they have found the way 
The kingdom of heaven on earth on Sunday summer day. 
Is it not clear and clearer?  Can we not also hear 
The voice of Kafka, forever sad, in despair’s sickness trying to say: 
« Flaubert was right: Ils sont dans le vrai! 
Without forbears, without marriage, without heirs., 
Yet with a wild longing for forbears, marriage, and heirs: 
They all stretch out their hands to me: but they are too far awayl »

Poèmes extraits de Summer Knowledge: New and Selected Poems (1938–1958).
Textes © Delmore Schwartz (trad. inédite © Julien Starck) – Illustrations © DR
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